Стихи

День Святого Патрика

В славный день — День Святого Патрика — пришла пора выполнить свой долг перед Ирландской Республикой и, в конце концов, предать огласке стихотворение, написанное 2го января сего года в одном чудном пабе в славного города Санкт-Петербурга.

Баллада о ветре, вечере, бороде и русско-ирландской дружбе

Подробнее

Два письма из провинции

Это стихотворение написано сегодня вечером. В нём — итоги прекрасных новогодних праздников и впечатление от снега в вечернем городе. Это первое стихотворение, написанное в новом году. Адресую его Марии Логиновой. Пусть год будет удачным!

Два письма из провинции

— Расскажи мне о городе, по которому ты идёшь.
Говорят, у вас звёзды светят немного искоса,
Каждый поэт носит в кармане осенний дождь
И подходит к людям на расстояние выстрела.

— В этой глухой провинции, где осели мои поколения,
В самом сердце зимы, после праздников люди ходят слегка не в ногу.
Голубеет вечерний январь, и чернеет заснеженный Ленин,
И в оконном стекле — ясные глаза Бога.

09.01.2014

Июньские ночи

Город испепелён солнцем и долгим предчувствием гроз.
Посмотри, как у вечера от бессилия дрожат руки.
Так спускается к морю раскалённый скрипучий обоз.
Так сжимают в горсти горячую гальку несбывшихся звуков.

Так растворяется в шёпотах твой лёгкий бесшумный шаг.
Кошки в сумерках, словно тени бесшумно крадущихся ассасинов.
Опускается тьма, но по-прежнему нечем дышать,
Потому что глаза, словно Падуя ночью, безумно красивы.

В эти тёплые ночи полночь полупрозрачна, словно вуаль
Молодой итальянки, прекрасной, как ветер в развалинах Рима.
Ты накинешь на плечи из тёмного шёлка прохладную шаль,
А с далёкого берега слышится плач муэдзина —

Это где-то за городом умирают в рыданиях призраки гроз,
Предвещая грядущую бурю с упорством пророка.
В августе ночь простынет, закашляется от звёзд,
Кутаясь в клетчатый жёлтый свитер вечерних окон.

А сегодня — жара. Время белых и спелых лун.
Разреши, я тебя буду звать синьориной, Лаурой, донной
В эти июньские ночи, быстрые, как поцелуй,
И мгновенные, словно хлопок твоих смуглых ладоней.

Март

Нынче в городе нет дорог,
Есть только талый снег.
У меня за пазухой — Бог,
А в кармане греется грех.

У тебя есть на вечер план,
У меня — табак и коньяк.
У тебя и глаза — храм,
У меня под глазом — синяк.

Ты — забытая азбука звёзд,
Я грача простуженный бас.
И какой мне теперь Пост,
Если ты — мой творимый Спас.

Нынче в городе — талый снег,
Нынче в городе нет дорог.
Остывает в ладонях грех.
На губах замирает — Бог…

Загрузка...
X