СНЕГ, СЛАБАЯ МЕТЕЛЬ…

Снег, слабая метель…

Помню эти слова из детства. Будто строчку из песни или заклинание из сказки. Такое заклинание даже отменяло иногда школьные занятия, а это действительно настоящее, серьёзное волшебство.

Снег, слабая метель…

Эта фраза звучала по радио, когда «Курган говорил». Это тоже было своего рода заклинание — слова бабушки: «Курган говорит». И заклинание собирало на кухне всю семью — слушать прогноз погоды. Радио работало от особой, непохожей на все другие в доме, розетки и называлось «Шадринск». Это радио до сих пор хранится в семье. Буквы названия с него осыпались и вместо «Шадринск» время оставило надпись, отдалённо похожую на арабскую вязь, будто на древнем, позабытом языке. Радио теперь молчит, те особые розетки уже не работают, а погоду можно посмотреть в интернете. Но раньше, зимними вечерами, когда вся семья собиралась на кухне послушать Курган, звучало иногда вот это — волшебное: «Снег, слабая метель…»

Говорят, лучше всего человеческая память сохраняет запахи. Но иногда прорываются сквозь время голоса.

Снег, слабая метель…

Этот строгий голос, будто принадлежавший самой Госпоже Метелице, внушал надежду и дарил тепло. И ты представлял себе тот волшебный мир, откуда звучит голос: небольшая комната в небольшом домике, где затоплена печь и горит настольная или даже керосиновая лампа. И от этой тусклой лампы в окне огонёк — свет, на который можно выйти, если вдруг заплутал немного в метели. И становилось теплее в холодный зимний вечер, когда вокруг вся семья и по радио звучит тёплый голос. А слабая метель как будто бы становилась ещё слабей, змеилась, разбегалась, разлеталась на тощие белые тени, ползущие по белой земле.

Снег, слабая метель…

Этот голос до их пор звучит на областном радио. Звучит и отзывается в памяти. В доброй памяти о временах, когда жива была бабушка и работало на кухне радио. А бабушка работала оператором на теплопункте, и я часто бывал у неё на работе. Особенно нравилось, когда смена выпадала в ночь. Такая ночь пахла водой, металлом, старым пружинным диваном, на котором я засыпал под гул моторов и шум бойлеров. Умолкало ночью радио, чтобы проснуться рано утром. Бабушка просыпалась ещё раньше и ждала, когда радио заговорит. Как-то раз я тоже проснулся ни свет ни заря и слушал с ней передачу «Здравствуй, добрый человек». Кажется, тогда тоже была зима. И всё тот же тёплый голос звучал из невидимого маленького мира.

Снег, слабая метель…

Тёплые вещи


При храме Порт-Артурской иконы Божией Матери, что у завода «Курганприбор», собирают пожертвования для российской армии: тёплые вещи, консервы, чай, крупы и другие продукты длительного хранения.

Всей семьёй, вместе с родителями, собрали и подготовили небольшую посылочку для солдат: комплекты термобелья, несколько пар тёплых носков, две балаклавы, десяток банок с консервами. Мелочь, наверное, капля в море на фоне трёхсот тысяч мобилизованных. Но всё-таки кому-то из ребят, дай Бог, будет теплее.

Я бы и не стал, наверное, ничего писать, потому что вроде бы и нескромно как-то во всеуслышание о таких вещах говорить. Но всё-таки решил, что это важно. Вдруг кто-то прочитает, узнает, тоже захочет чем-то помочь. Это очень нужно сейчас: быть душой с теми, кто уходит туда вместо нас и за нас, провожать их добром и благословением, ждать их с молитвой, радоваться их победам. Мне почему-то кажется, что это гораздо честнее и человечнее, чем говорить с пеной у рта гадости о своей Родине. Сейчас многие, к сожалению, так делают. То ли просто со страху, то ли всё-таки от полного отсутствия совести и здравого смысла.

А надо просто понять, что всё, что сейчас происходит, это всё о нас, это наша страна, её история и её народ, то есть опять-таки мы сами. В этом смысле очень мудро высказался уважаемый отец Павел Островский: если ваша мать в беде, то ей нужно помогать, а не поливать её грязью. Перефразирую, но, кажется, верно передаю суть мысли. И стараюсь руководствоваться ей в делах, высказываниях и поступках.

К тому же сегодня понятие Родина окончательно перестаёт быть (если для кого-то было) чем-то абстрактным. Родина теперь — это ещё и те ребята, для которых при Порт-Артурском храме собирают тёплые вещи.

А если мы вместе с ними — душой, словом, делом, — значит и мы тоже Родина. Значит, причастны.

В когда вместе, так оно не так и страшно. Вместе теплей. Вместе всё одолеем.

Мира всем и добра.

P.S.

Информацию по сбору вещей и продуктов для армии можно уточнить по телефону 89226778848.

Реквизиты для пожертвований: карта Сбербанка 2202203239826946 получатель Евгения Анатольевна Г.(используется по договору), с пометкой «СВОИМ».

Колыбельная для Василисы

Скоро моей дочери исполнится один день. А пока она ещё маленькая.

Маленькая и удивительная. Этой ночью я видел, как она появилась на свет. Слышал её первый крик. Держал малышку на руках. Теперь она спит, шевелит маленькими губами и делает загадочные пассы ручками. На ручках у неё царапки с оранжевыми жирафами. До жирафа нам пока далеко, мы ещё маленькие. Но вот у нас уже есть свой, ручной жираф.

Нынешней ночью наша семья стала крепче. Пока шли роды, я смог понять насколько сильно я люблю Инну, какая она у меня удивительная и замечательная. Я очень рад и несказанно счастлив, что оказался в такой момент рядом. Из таких моментов составляется жизнь. Это теперь навсегда со мной. Навсегда с нами.

В ночь на десятое августа, почти за месяц до рождения дочки, я написал для неё колыбельную песенку.

Пора петь. Дочка и сама, кстати, уже неплохо поёт. Поёт и растёт. Скоро ей уже целый один день.

КОЛЫБЕЛЬНАЯ ДЛЯ ВАСИЛИСЫ

Баю-баюшки-баю:

Тихо песенку пою.

Месяц по небу идёт,

Белой рыбицей плывёт.

Звёзды — стайками мальков,

Тучки — сети рыбаков.

Рыбакам и облакам,

Самым маленьким малькам

Дай, Господь, в ночи покой.

Ходит месяц над рекой,

Уплывает за лесок,

Словно быстрый окунёк,

Засыпает в камышах 

И качает малыша.

Баю-бай, баю-бай,

Поскорее засыпай.

Ода городу

А может быть, и не ода. Потому что, кажется, очень личное, где-то даже интимное стихотворение о городе у меня получилось. Может быть, мой Курган не похож на ваш. Но, быть может, вы попробуете разглядеть его и таким, каким увидел его я, возвращаясь в начале июня утренним самолётом со Всероссийского совещания молодых литераторов «Химки».

Я не подстраивался под даты. Просто так вышло, что стихотворение о Кургане кажется мне завершённым именно сегодня — в День рождения города. Вообще, удивительная литературная неделя выдалась в середине августа: юбилей Виктора Фёдоровича Потанина, презентация альманаха «Курган.Текст», встреча и разговор о поэзии с участниками «книжной» смены «Страницы лета». А вчера в Липецке стартовал Всероссийский литературный фестиваль «ЛевитовФест», на который я был приглашён, но не поехал по очень важным и уважительным причинам. Слежу за большим событием издали, из дома, тем более, что оказался в коротком списке Международной премии имени А.И. Левитова и завтра будет объявление победителей.

А значит, литературная неделя продолжается. Продолжается стихотворением.

С днём рождения, Курган!


ДОМОЙ

городу Кургану

Ты спишь, ты спишь, мой город красных крыш,

Под белым тополиным одеялом.

Я буду тих. Но ты меня услышь.

Нас долго расстоянье разделяло.

Полупустой московский самолёт,

Настойчивая утренняя птица,

Кричит в рассвет, бьёт крыльями, и вот –

Восходит солнце. И тебе не спится.

Здесь запах лета, гари и тоски.

Покачиваюсь на сиденье заднем —

Мне говорливый утренний таксист,

Расскажет всё о тайнах мирозданья.

И строчки улиц, как родная речь,

Пускай асфальт, как рубище, в заплатах.

Вот здесь отец и мать топили печь,

Когда ещё и не были женаты.


Страна Окраина, краюха голубям,

Бревенчатое царство двухэтажек,

Пристанище бумажным кораблям,

Простор для самолётиков бумажных.

Ты стол накрыл, встречая сыновей:

В районе Дрожзавода пахнет брагой.

Есть города красивей и новей,

А мы всё возвращаемся обратно. 

К твоим дворам, как на плечо отца,

Щекою уколовшись о щетину,

Я припаду. Слезу смахну с лица.

Я припаду – усталый и счастливый.

Александр Рухлов ©

Фото: SKY DRONE | Курган: https://vk.com/copter45

С днём рождения, любимая!..

Пусть каждое твоё утро будет нежным.

Пускай смеются от счастья твои глаза.

Пускай тебе будет тепло и радостно.

Ничего не бойся — я рядом. Я молюсь за тебя и очень тебя люблю.

ГОЛУБОК

Утром веточка дрожит на ветру,
Точно жилка на виске голубом.
К человечьему жилью поутру
Прилетает ворковать голубок.

У рассвета уворует часок,
И пока его любимая спит,
Он воркует и глядит на восток,
А потом к церковной крыше летит.

Там простор для голубиной гурьбы –
Кружат в небе да пророчат весну.
Дал Бог силы голубиной груди,
Чтобы утром нарушать тишину.

И чего бы им, крылатым, не спать?
Всё выводят свой нехитрый припев.
Видно, утро может и не настать,
Если песню о любви не пропеть.

Загрузка...
X