Это птица.
Упавшая в грудь
почему-то.
Она рвётся в весну,
предвкушает полёт,
разрушает пространства.

Это птица.
Она живёт там,
где солнечное сплетение.
Чтоб дыхание перехватило.
Чтобы в начале мая сходить с ума.
И выздоравливать,
оставаясь уверенным,
что,
будучи безумным,
был прав,
как никогда.

Это Храм.
Храм, Где Расстояния — Величина Относительная.
Где Война и Мир.
Где, испугавшись эха,
не стал всего говорить,
чтоб потом пожалеть,
и не спать по ночам,
и в итоге сказать.

— Почему не стихи?..
Не успел, извини.
Потому, что тобой переполнен.
Потому что хочу я упасть на траву,
что промокла от майского ливня.
Не успел, извини,
потому что хочу я, ладонями неба ночного коснувшись,
о тебе улыбаться в промокшие звёзды.

— Что тебе делать со мной?..
Жечь мосты.
И стихи, в которых нет Тебя.

Крыльями бить по воде —
и тебя рисовать.

— Не знаю, хорошо или плохо?..
Хо-
ро-
шо.
Это — хорошо.

Скажи мне,
когда уезжаешь.
Время и место скажи.
Я приду,
чтобы
взять
Тебя
за руки
и В ГЛАЗА говорить:
«Это хорошо».

И долго-долго
держать
тебя
за руки.