Некоторые строки порой возвращаются из прошлого. Как волны, которые вовремя не добежали до берега. А потом где-то в глубине моря они набрались сил и всё-таки достигли цели.
Это стихотворение собиралось разбиться о берег в прошлом году. В Прощёное воскресенье. Разбивается сегодня. Совсем другой звук.
Простите меня!

Прощённое воскресенье
(Холст. Масло).

Сидела баба с перекошенным лицом
На перекошенной некрашеной скамейке.
Катился март по небу колесом,
Как будто кто-то обронил копейку.

День солнцем был, как маслом блин, облит,
Снег таял, словно тесто, ноздреватый.
У первых луж мальчишка строил корабли,
Как одержимый морем император.

Весенним льдом Великий Пост хрустит.
Робеет ночь. День прибавляет света.
Потрёпанный мужик меня простит,
Что я соврал ему о сигаретах.

Господь простит. Простит меня февраль —
За май в груди, за то, что в ночь не спится,
За голубую, словно вымытую, даль,
Куда на склоне дня позвали птицы.

Прости и Ты — быть может, лишнего смолчал.
За перекошенную бабу в первых строках.
За то, что я тебя у ангелов украл,
Чтобы в твоих глазах увидеть Бога!