…И однажды филологи сойдут от тебя и меня с ума.
Хотя есть только Ты, никакого «меня», а тем более — «и».
Тем не менее — нас ждут впереди тома,
Обнажённая дрожь строки, обезумевшей от любви.

Никакого меня — растворился в мирах по имени Ты,
В очевидных ответах, молчаньи, чужих поцелуях.
В фолиантовых недрах — сухие листы, как мосты,
И мечты, как цветы, сохранившие запах июля.

Есть только Ты, никакого в помине «я».
Май за окнами тихо шалеет от тёплой тьмы
Только Ты, только Ты… Но, по совести говоря,
Из зеркальных осколков упорно слагаю: «МЫ».